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| Dibujo: Paloma Sorribes |
La vida es un hombre con gabardina
que nos espera a la salida de los recreos
para tocarnos con la misma pasión que una puta.
La vida no es útil
pero los cromos que da a cambio
de acompañarla al portal oscuro
sirven para rellenar el álbum.
La vida no golpea.
No tiene manos ni piernas...
La vida confunde porque niega y consiente...
Amaestra con astucia
y disimula su olor a rancio
con la promesa del cromo que nunca sale
pero que asegura aguardarnos en uno de los paquetes.
Nadie completa el álbum.
Aún así casi todos prefieren el mal sabor de boca
a quedarse a un solo pago de rellenar sus páginas.
La vida existe alrededor y nunca dentro.
Si se te cuela en el pecho por una bocanada de aire
corres el riesgo de que te internen por idiota.
Pero eso ya no es su culpa.
La culpa es de los que buscan en tus bolsillos
la pieza que les falta para completar su colección.
Ya pueden escarbar... ya...
Tú tampoco la tienes.
La vida necesita otro rato de placer a tu costa.
Nunca te dará la pieza prometida.
Eres su proteína.
No existe vida en su vida sin proteína.
¿De qué sino iba a esperarte cada día
detrás de la valla de tu colegio?
Si estas palabras te resultan amargas o tristes
es porque, o te faltan pocos cromos de la colección
o porque tienes crías a las que regalar los que salen repetidos.
En cualquiera de los casos confías en tu suerte.
Y yo te bendigo por ello.
La gente como tú distrae al hombre de la gabardina
mientras yo lo esquivo para escapar de su abrazo.
Algunos hemos perdido el álbum
a pesar de las advertencias de nuestras madres...
Y así...
...así no hay forma de ordenar los jodidos cromos.
(Por cierto, la vida no tiene sexo.
Se folla a lo que se le pone a tiro con tal de reproducirse)
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