la serpiente no pudo estar más de acuerdo.

Nunca llegó a tiempo.

Tras su búsqueda del antídoto,

la princesa moría al segundo mordisco.

No encontraron a la serpiente.

Se habló de política

y de razones varias que cerraron

prósperas minas de oro.

Los pocos que se interesaron por la riqueza

enterraron el alfabeto y sus combinaciones

en los túneles del metro.

Luego estaba lo de encontrar a la serpiente.

Todo se torció a la hora de la siesta.

Los médicos aprovecharon 

para perseguir monedas

y dejaron que las farmacéuticas 

repartieran cromos en el recreo. 

De vez en cuando una postal

equivalía a cien cartas en el móvil.

A esas alturas la serpiente era insignificante.

Que ganar no era la respuesta

—adujo una niña entregando sus cromos.

Que prefería jugar a los médicos —

alegó el chico en el callejón.

Los jueces dictaminaron

que a partir del primer mordisco

todo bocado sabía igual. 

La serpiente no pudo estar más de acuerdo. 

 

entre mierdas y rejas

 

Rezó borracho antes de caer dormido

y los ángeles lo visitaron para sujetarle la cabeza.

Que Dios estaba algo confundido 

sobre lo que estaba bien y estaba mal

—le explicaron aguantando las arcadas

por el olor de su vómito. 

Despertó limpio y sin resaca

al lado de la mujer más bella del corral.

Entre mierdas y rejas decidieron

que la mejor idea para ser felices

 era adoptar un perro. 

Lo llamaron “Satán”.

Con ese nombre nunca estropearía 

ningún cumpleaños —pensaron.

Luego diluvió y los periódicos

no los tuvieron en cuenta.

Que era cosa de todos

pero sobre todo de los demás 

—titulaban en portada.

Ella y él se volvieron ellos

y un poco más tarde él fue más otro 

y ella escogió la lectura de Antonio Gala.

Tuvieron suerte.

 

Dios llegó a una conclusión. 

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¿Fin?

 

Escribió su testamento en aquella curva.

Recogieron sus restos en el bar.

Se lamentaron de él en otras camas

y nadie averiguó la contraseña de su portátil.

Cavó más de cien túneles.

Se ahogaba rápido en la superficie.

Buscaba la mejor arena en los desiertos

y con cada trago tiraba por el váter otro poema.

La hora de lo que fuera le llegó tarde;

y lo que le esperara a su lado ni estaba.

Confundió el amor con las rebajas del Corte Inglés

y nunca olvidó la magia del concierto de Willy DeVille.

Que estaba por estar —le consoló Cloto.

¡Aguanta, que merece la pena! —le animó Láquesis.

¡Vete tú a saber para qué…! —lo jodió Átropos.

Luego el río escribió un poema a un tal Manrique.

Sigue… pero echa de menos haber estado.

Macbeth y Porcia continúan sudando sus sábanas.

Sobre todo cuando el metro va lleno

o conduce su coche hacia una rotonda. 

¿Fin?